_• • • ۞ Elle s'ennuie et fait des écris. Elle médite sur sa vie, sur ses erreurs, sur ses désirs. Elle aime sa bulle de savon où elle barbote, elle a la vie douce, ça mousse, dans son univers. Elle joue, toute douce avec sa frimousse. Et quand elle sort dehors avec un grand effort, elle souffre. Les contes de fées la font encore rêver. Elle veut devenir un papillon, voler, planer, gravir tous ces ciels de miel. Elle aime la poésie, les rires, les mimis mini, les photographies de ses instants finis. Elle aime l'histoire, histoire d'avoir plein de foutoir a son comptoir. Dans sa tête souvent tout se mêle, des bouteilles vident de merveilles. Sur la piste grise de sa vie ça glisse, du bonheur flower power, parmi les amis rêveurs qui hantent son c½ur. Lunatique, elle a la frite pour les mimiques, et le sérieux pour les vieux. Hystérique, elle casse les briques de la critique sur les hypocrites. Elle veut garder son astronaute qui la dépose dans une rêverie qui explose sa vie morose. Elle a son c½ur qui brille, pétille, frétille dans ses bras, il a son regard dans la lucarne de son âme. Elle pense à des fréquences en abondance, elle n'est jamais contente, elle est chiante, elle est vive, furtive, dans son esprit. Elle écoute les vagues fuguasses des sentiments omniprésents des gens. Et finalement chaque soir, remplie de désespoirs, elle retourne dans sa bulle de savon où elle a la vie douce, ça mousse dans son univers. Elle retrouve enfin l'espoir que le froid des âmes du soir n'auront plus le blues des jours flouent .
• • • • • • • • • • • • • • • • • • • • • •